резко как-то написался экспромт...
Этот снег... он идёт уже слишком давно -
все ладони в невидимой вате...
Я сижу за столом, надираюсь в гавно,
чтоб хоть чуточку стать виноватей.
Белый снег, как крахмал, серебрит воротник
и ложится на грудь серой плёнкой,
он, как накипь, на каждое сердце приник,
не щадя ни отца ни ребёнка.
Этот снег, словно пыль марсианской тоски,
в каждой щели копится пластами,
далеко далеко, все, кто были близки,
в зеркалах отражаться устали.
Я такой же как все, только верю в стекло,
пригвоздив свой портрет к амальгаме,
моё время и здесь, словно снег, истекло,
словно капли лежит под ногами.
Этот снег на душе, словно бездна веков,
осыпается тонкой порошей...
Не случайно, любовь отогреть нелегко
если ты ни плохой, ни хороший.
Колыбельная для счастливых
Надоело по скользким печалям шастать?
да за счастьем таскаться по зыбким топям?
Наше счастье - не слишком блатная каста,
чтоб искать его где-то у негра в шопе.
Мы и сами с усами, и даже круче!
Мы достойны всего, что подскажет разум!
Просто в жгучем компосте навозной кучи
ничего не бывает легко и сразу...
Средиземье давно уже - просто пепел,
сорок тысяч колец властелина "Время"
намотали на Солнышко Рыжей Пеппи
вереницу орбит запоздалых премий.
Валинор нам заказан - плохие гены -
в Королевство Бессмертных темна дорога,
не для каждого песни лесной богемы -
в эту сказку без нас отбирают строго.
А текущий расклад не такой уж хилый -
Росинант откормился на сельских нивах,
шустрый Санчо копьё променял на вилы,
на доспехи купил голубцов ленивых,
и совсем запропал, да и хрен с ним, ладно -
нынче время диктует другие нравы -
карандаш посильней чем клинок булатный,
а на мельницы сами найдём управу.
Да куда нам спешить? Через пень колоду
от себя не уйти по кривой дорожке...
В каждой сказке, как в жизни, полно народу,
а счастливых людей... ну совсем немножко...
Поздравления для
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
mym_kak_mym Её журналу вчера исполнился год!
Младенцу год, а нам всем вместе - куча
не лет, так дней. Не дней, так тёплых фраз.
Лети, лети - дари глаголом жгучим,
задиристым и в профиль, и в анфас,
своих друзей, любых - худых и толстых,
и прошлых лет, и новых перемен...
Пускай гремят восторженные тосты
из всех бойниц жежешных Ойкумен,
несутся поздравления по встречной,
обставив критиканов и ханжей.
Расти малыш весёлым и беспечным,
будь с каждым днём зубастей и свежей,
(на злость трясучим снобам из под крана -
скупцам на ум и на язык хромым...)
Расти большим, как "рано у барана" -
будь тут-как-тут! Будь с нами - "мим-как-мим"!
Парочка мелких стишат из камментов
Правда Морфея
Я специально всю ночь караулил,
и похоже старался не зря -
говорят, правда в "Киндзмараули",
или в жёлтых глазах "вискаря",
и как водится - пал, было, рядом,
горькой правдой Морфея сражён -
Многочлен бесконечного ряда
достаётся последней из жён!
Будильник
Я был и есть! И буду - не секрет.
и от вопросов этих мне не дурно,
я будто дятлом в темечко огрет,
весёлым дятлом, страшно некультурным,
долбящим неповинных горожан,
спешащих на работу как по вантам...
Будильник на глазах подорожал
круша хрусталь потёртого серванта.
Физика лжет порой.
Ты - злой циничный взрослый?
Значит, живи с дырой."
Анна Романовская
zereall Я добрый наивный мальчик,
и физика мне не врёт,
науку подчас всё жальче,
ей просто заткнули рот,
повсюду кидают гравий -
бывает и влепят в глаз.
От Кольского до Аравий
не слышен рассудка глас.
А в телеке, ближе к ночи,
крепчает промывка реп.
Я маленький, между прочим,
мой мозг ещё не окреп,
но камни сегодня в моде,
всё так же, как прорву лет.
Противно стоять в комоде
и прятать чужой скелет.
В глазницах газетных уток
готический пышет бред,
а я к диссонансам чуток -
с рожденья мешком огрет,
все ноты беру, до писка,
неважно, что тих как мышь -
коллайдерной нуль-пиписке
приятны покой да тишь.
Я маленький мирный атом -
простое дай-дай-пшено,
нам с детства ругаться матом
строжайше запрещено
и даже плеваться в лица,
не только приличий для...
Мы очень хотим делиться,
как взрослые - до нуля.
P.S. Не пародия. Просто вдохновился :)
До дна
До дна нам не достать, хоть сколько ни пытайся,
сколь чашу ни хлебай, а дна всё нет и нет -
бездонна неба стать, как чайник у китайца,
как Ёкарный Бабай смотрящий Солнцу вслед.
"Адын! Сафсэм адын!" - говаривал прохожий.
Знать, в этом есть резон, раз он пустился в пляс.
Легко быть молодым, так сложно непохожим,
свободным, как бозон спешащий в первый класс.
Негусто у ворот небесной средней школы,
апостол задремал, а ключ увёл физрук.
Разинут неба рот, на землю хлещет кола,
а Солнца диск так мал, что падает из рук.
На свечи спроса нет в эпоху дуализма,
в зрачках двоится ночь Ньютоновских Начал.
Хотел писать сонет, а вышла стихо-клизма...
(Ещё бы рифмо-скотч, чтоб критик не кричал)
РУБ
"Рубин такой один
Пред Барселоной смелый
Он два гола забил
И три удара сделал!"
Вася
muselesss Рубин! Как много в этом слове
для сердца русского слилось -
трясёт рогами пьяный лось,
от трёх "рубинов" глюки ловит,
стекло хрустит из под копыт,
с рогов свисают чьи-то стринги,
в сортире драный томик Кинга -
Сюжет затаскан и испит.
Сидит Кащей, считает камни-с.
Но, сбившись - снова всё с нуля!
Взбешён! Вздымается Земля!
Склероз - таков его анамнез...
Был Рубинович на коне,
и бизнес рос, и были связи.
Финал один в типичном сказе -
паяльник в жо..., утюг к спине.
И коль, приятель, ты не глуп,
то все рубильники и рубки
отринешь словно снов обрубки,
за два рубина сладких губ.
значит лобные доли и правда в теме,
ведь любить так легко раз влюбляться рады...
На поверку - полжизни живём не с теми.
И не случай тут вовсе сметает карты,
и не тупость, расчётливость или похоть,
беспорядочных случек нечастый бартер -
не причины стонать и по бабски охать.
Значит мир этот слишком написан просто,
без учёта штрихов или мелких фишек -
Живописец сражённый болезнью роста
нынче звёздами занят и нас не слышит.
Ну, а мы? Ну, а мы и того глупее -
запрокинули шеи - на звёзды смотрим,
различаем и Рыб, и Кассиопею,
на безрыбье набив животы осётром,
а вот ниже спуститься - какой там, дудки!
Посмотреть друг на друга, глаза не пряча,
это так неестественно, даже жутко,
в королевстве слепцов оказаться зрячим.
Да и дальше копнуть не великий подвиг -
из страны дураков на лопаты мода,
в магазинах берут их обычно по две,
полагая удвоить к обеду всходы.
В королевстве глухих не намного краше -
анекдоты сожрали стихи и прозу,
а к поэтам закон до мурашек страшен -
в каждом баре им льют пятерную дозу.
Впрочем трафик любви им урезан жёстко,
может так оно лучше на деле даже,
не для всякой ладони такая шёрстка,
если токами бьёт от словесной лажи.
Если слово "любовь" только корчит рожи,
жадно пряча клыки в голливудском ситце -
я реально взволнован и обезвожен
в каждой жизни пытаясь любви напиться.
А в последней - финал, или просто клякса,
от любви до любви здесь не ходят шхуны,
не бывает ведь чувств за четыре бакса,
расфасованных в тару из под тархуна.
Ну ка, где моя кнопка - волшебный ластик?! -
не создать Новый Мир на печатном стане.
Я сотру все слова кроме слова "счастье",
может так хоть чуть-чуть мы счастливей станем...
Призрак Света
Я бы тоже надрался в дым, но до дыма мне, как до дома.
Слышу плеск ледяной воды, парусами ладья ведома,
непогода гудит в висках, и в глазах веселятся черти.
Заклинаю - умри тоска! Только нет в этой жизни смерти.
- Уходи, уходи печаль - за плечами крыла крепчали.
На замёрзшем стекле свеча продышала узор лучами,
в жёлтоватом зрачке окна промелькнул отголосок Лета.
Здесь реальна Луна одна, хоть и свет её - призрак света.
Отрешённо кружит снежок в бессознательной карусели,
на душе и в глазах свежо, если в память снежинки сели,
заигравшись в снежки-слова из других, неземных фонетик.
Из-за моря летит сова, долгожданный несёт билетик,
а в догонку за ней дракон обжигающим снежным комом,
так знакомо всё, испокон, до безумия, так знакомо -
в этом тесном кристалле сна с бутафорской стеклянной коркой
отдыхает от дел Весна и врачует поэтов горькой.
( Read more... )
Аскорбинка
Детям дали аскорбинку -
всем по целой половинке.
Интересно, что внутри?
Сам возьми да посмотри!
Если ты растёшь трусливым -
аскорбинки принесли вам,
чтоб пугать таких как ты
страхом полной пустоты.
Пустота боится света,
все на свете знают это,
пустота страшнее тьмы,
знаем это только мы!
Оскорбились аскорбинки: -
"Не грязнули мы, не свинки,
мы вкусны, круглы, белы,
мы сильней стальной пилы"
Вот попробуй попили ка,
ты пилою попиликай!
Сколь микробов не дразни -
микромир главней возни!
Если ты не мылил руки,
нос повесил в горькой скуке -
не печалься, выход есть -
аскорбинку нужно съесть!
Иван-Дурак
Сакральных слов не так уж много
в любом известном языке.
Представим келью, в ней тренога,
над ней алхимик, налегке,
кладёт в котёл коренья, травы,
бормочет что-то там под нос.
Казалось, там, в котле, отрава,
а он вдруг ЧУДО преподнёс!
Неважно что. Пускай снадобье,
а может, лишь рецепт чернил,
и хоть глядит он исподлобья,
он словом дело приструнил.
Славянский мир древней, чем может
любой фантазию напрячь.
Встречают часто по одёже,
а провожают в горький плач.
Летят века, тускнеют речи,
гоня по кругу бег молвы,
в тени времён осталось Вече,
ушли в историю Волхвы,
Князья сменялись, их владенья
метаморфировали в дым,
но жив язык, не сгинул тенью,
не стал безмолвным и седым.
Остались избранные фразы,
попали книги под запрет...
А прорва слов исчезла сразу
как будто не было и нет.
Но в деревнях хранят скрижали,
основы, корни языка,
а чтобы мат не обижали
гоняют Ваньку-Дурака!
Торча несмело, в неглиже, топтались буквы. Не давали
им встать в привычный, гордый ряд - нести восторг в людские массы.
Слова о многом говорят, о чём не скажут в ИТАРТАССе.
Велик, прекрасен и могуч привычный слог крестьянской речи.
Как ясен пень над смрадом куч, он светел, чист и безупречен,
в нём нет ни фальши торгаша, ни тупоумной закупорки,
он лупит в мозг как анаша, как виртуальный символ порки,
он сам тождественен себе, для всех вокруг открыт наружу,
он твёрдый знак в твоей судьбе, он ссорит нас и нас же дружит,
сакральным смыслом теребя, задворкам дум щелбан отвесив,
он будто создан для тебя не ради смеха или спеси,
такой понятный и простой, на генетической закваске,
он манит вглубь как лес густой, не стёрт до дыр и не затаскан,
он тут как тут, когда зовёшь, но сам всегда спешит на помощь,
затмив собой ядрёну вошь и даже самый крупный овощ.
Родной язык не для ханжи, он полон таинства простого,
к ханже хоть леску привяжи - он всё глядит на полшестого,
всё норовит наморщить нос и впопыхах листает Даля,
как будто сам себя занёс в картину Репина "Не ждали",
он знает точно - "не шали", хоть красноречьем не обижен,
но чёрт возьми! - одни нули в глазах, в сердцах и даже ниже...
Язык нельзя совать в мешок как приснопамятное шило,
душить язык нехорошо, и сколь похмелье б не душило,
коль ты рождён не от гуся и не в капусте ночью найден,
заветный слог произнеся не лишь науки токмо ради,
а запузырив мастер класс, как встарь, творя волхвов заклятье,
самой природе, не таясь, кидаешь пламенное ...ать ё,
и вот тогда, и вот тогда, хоть мы давно Богам не внемлем,
сойдутся пламя и вода, и сам Стрибог взъерошит землю...
Но, ты, мой друг, постой, не трусь, чай в голове-то не полова...
От века в век стояла Русь на силе матерного СЛОВА.
полный ступор... Чего бы ради?
В перспективе вечерней случки
по проспектам шныряют бляди,
их совсем не гнетут вопросы,
и ответы им все до фени -
они здорово ладят с боссом
и сосут за четыре пенни.
А на той стороне обложки
жизнь всё так же предвосхитима -
скоморохи играют в ложки,
а обкуренный Буратино
исступлённо орёт: - "Изольда...",
приникая к Мальвине басом,
но Мальвина даёт за сольды,
и не даст за четыре бакса.
Бросим снова несчастный кубик...
Пьяный Гарри лежит на койке.
Не Авада-Кедавра губит
самых умных, красивых, стойких,
даже магия тонет в джине,
а людей и подавно жалко...
С Дамблдором ночует Джинни -
у него поволшебней палка.
Колобок был предельно краток,
но при деле по всем вопросам.
Он не брал у прохожих взяток,
он был просто единороссом,
он продлён был досрочно всюду
и при жизни увековечен,
но свинья принесла простуду
и мозги превратились в печень.
Сенокос набирает силу -
в Королевстве страда в разгаре,
то не дурка людей скосила,
и не джин, как беднягу Гарри,
не трава и не мерзкий опий,
не любовь и не жар экстаза,
просто в городе Мозгопопий
ничего не бывает СРАЗУ.
Предположим, твоя взяла - для бессмертных, запретов нет,
для бессмертных, ни день ни ночь не ломает привычный строй.
Я пытался стреле помочь, только сам был сражён стрелой.
Для бессмертных - плохой прогноз, если можно сказать - с судьбой.
Комариха подточит нос и отправится к нам с тобой,
вертит клювом, колотит в щит, возбуждаясь на ратный труд...
Вот, послушай, опять пищит - это значит, что все умрут.
Через время летят слова, но лишь рифмы ложатся в цель.
Ты уснёшь, ну, а я - сова, с жаворонком в одном лице,
на другой стороне пера, в неземной белизне листа,
я так молод, а ты стара, я так сложен, а ты проста.
Остывает вселенский жар, в голове копошатся сны.
Сквозь ворчанье ослабших чар согревает свеча Весны
белый лист на краю стола, как лазейку земных тенет...
Всё летит и летит стрела - это значит, что смерти нет.
Уходят поезда. Ржавеют субмарины,
рифмуя к "поездам" скабрезный моветон.
Гори, моя звезда! Гори неповторимо...
(смешки прекрасных дам оставим на потом)
Наивность - не порок, лишь малая потеря.
В борьбе за первый вдох все средства хороши.
Бежит, бежит сурок. Летит, летит тетеря,
а сверху смотрит Бог, рыдая от души.
Не скрыться от любви в заплёванной кирасе -
от взглядов Дульсиней топорщится трико.
Плыви, Муму, плыви! Молчи, молчи, Герасим!
Сожми весло сильней - любить ведь так легко...
дождь по щекам отрезвляюще меток,
небо над миром - пузыристый блистер
вновь ощетинился крючьями веток.
Тянутся к тучам холодные нити.
Где ж ваши крылья, крылатые фразы?
Эй, там, на небе! Вернитесь! Верните...
Будто бы не было Лета ни разу.
Будто бы не было, не было, не бы...
Рвётся струна, а за ней и другая.
Падает медленно серое небо,
все полномочия сонно слагая.
Все менестрели забыли про пиво,
в гаммы обулись, одели аккорды,
выросли всюду репей и крапива,
вмиг окропив напряжённые морды.
Впрочем, не морды, а... рожи да рыла -
нет совершенства в фонетике мысли.
Сколько бы небо огня ни дарило -
звёзды давно уже в небе прокисли.
Жмутся покладисто молнии в точку,
носятся мухи сквозь время навылет,
бьют в подсознание <- слов молоточки,
только вот, мозг мой никак не осилят...
Здесь же, вовсю краснощёкое Лето -
нежно щекочет лучами Светило...
Жаль, самым лучшим Мирам Эверетта
просто хороших людей не хватило.
Вообще, я испытываю некий психологический дискомфорт публикуя такие поздравления сюда. Просто сомневаюсь. По этой причине, некоторые из них сюда не попали, а остались только у адресата. Мне почему-то кажется, что это дело очень личное и выносить их на всеобщее обозрение не стоит. Хотя, поздравляемые чаще бывают не против :) Это видимо сказывается моё глубокое непонимание всяких этических заморочек, но это уже ближе к соционическим дебрям...
Юля! Поздравляю тебя с Днём Рождения, хоть тут ты наверняка меня и не слышишь. Очень жаль, что ты фактически покинула же-же (даже раньше, чем я в него попал :)) но тем не менее, поздравляю!
Жизнь - неплохая, признаться, штука.
Год через год - всё понятней почерк.
Вихрем ворвётся. Уйдёт без стука,
даже не скажет "спокойной ночи".
Разве что, в день твоего рожденья,
ветром сорвёт календарный листик.
Осень закружит крылатой тенью,
в кронах деревьев багряной кистью
выведет снова "прощай" и "здравствуй".
Здравствуй! И снова - "прощай навеки..."
Осень хитра и полна коварства -
в лёд обращает слова и реки,
даже любовь устоять не в силах -
эдакий холод любого сломит.
Раньше, меня эта мысль бесила,
нынче же, сердца хрустальный слоник
помнит уроки бедняги Кая -
жизнь безнадёжна без этой грелки.
Сколько ни бей в камертон - смолкает...
цепью конвульсий предельно мелких.
Дальше, всё крутится по спирали -
снова шуршит листопадом ветер.
Если бы мысли не так орали,
было бы слышно нам всё на свете -
шорох снежинок и поступь лета,
там, далеко, в тридевятой сказке...
только вот лучше забыть про это,
глухонемые напялив маски.
Так и живём, а бывает... хуже.
Впрочем, порой, улыбнётся счастье -
вон оно! с визгом бежит по лужам,
сердце моё разметав на части -
сопли ручьём и вопросов куча,
в каждой ладошке сто тысяч линий.
- Осень! Пожалуйста, нас не мучай,
спрячь навсегда свой когтистый иней,
хватит трясти решетом депрессий,
лучше вали к этим странным "готам"!
Много ли смысла в таком прогрессе,
если прогресс доконал до рвоты?
Знаешь? - один лишь найдётся повод
дать этой Осени вновь прощенье -
Видишь?! - кивает Луны подкова -
это ведь День Твоего Рожденья!
musa_ivanovna на её День Рождения.Увидел её пост в ленте - взял и написал ответ. Положу его и сюда - думаю, она не обидится :)
К тому же, стих получился не личным, а скорее с философским оттенком...
Поздравляю ещё раз!
Сколько бы время нас нЕ пинало,
сколько б нам возраст не тыкал в морду
смесью тротила ли, аммонала,
каждый решает - звучать ли гордо,
каждый ведь сам назначает дату -
время не властно над всяким словом,
хоть впопыхах и бежит куда-то...,
но возвращается снова. Снова!
Снова друзья натирают уши,
снова бокалы звенят по кругу.
Каждый решает - ли бить баклуши,
или до смерти любить друг друга.
Время - субстанция для ленивых -
взялся за поручень - вроде едем.
Лишь мельтешат города и нивы
в рамках из бескислородной меди.
Кто-то вот ляпнул - "не цели ради",
"главное в жизни движенья поступь".
Круг - не кратчайший маршрут к награде -
как с карусели, сойти непросто.
Время - лишь жёрнов, а мы лишь зёрна.
Кто-то скользнёт, прорастая слогом,
кто-то на кашу сойдёт покорно,
некто, быть может, поверит в Бога.
Все повзрослеют и иже с ними,
только ведь молод душой не каждый.
Может, стихи эту накипь снимут?
тем, кто томится духовной жаждой...
Тем, кто в душе от улыбки светел,
смайлики слов посылая звёздам.
Этот секрет знают только дети -
Быть
молодым
никогда
не поздно!
Рифмы были такие:
пьян - баян
сяду - яду
краток-заплаток
бумагу-влагу
соль - король
орбита-пробита
лепит - лепет
плюс, можно было эти рифмы преобразовывать во что угодно, и добавлять свои. Требования очень мягкие.
По какому-то недоразумению, я не вчитался в правила и по привычке написал с рифмами без модификаций, что несколько усложнило мне задачу. Ну да ладно, неважно.
Тот стишок, который неказистый, поделил 3-е место со стихом ещё одного автора. А с "посложнее" я кажется перестарался :) Известное правило таких конкурсов - не больше пяти катренов (если конечно записано катренами) было мною грубейшим образом нарушено :))
Конкурс закончился, можно выложить и сами буриме.
Сначала первый, а за ним и второй.
***
Спиралью скользит над планетой орбита,
изранен корабль, но я всё-таки сяду,
фотонник искрит, и обшивка пробита,
вдохнув метеорного хлёсткого яду.
Падения миг изумительно краток -
как вспышка сверхновой, порез о бумагу,
и больше не нужно ни дыр ни заплаток,
чтоб чем-то прикрыть ярко-красную влагу...
До боли знакомо? но боли немного -
уплыл в Валинор сероглазый Король,
рассыпав своим Королевам под ноги
бессмертных кристаллов кровавую соль,
струится с небес упоительный лепет,
и Солнечный Зайчик от радости пьян,
а Та, что с косой - всё горбатого лепит,
внушая, что жизнь - бородатый баян...
Репа
Я пьян, конечно же, я пьян!
Ещё б, пожалуй, выпить яду -
и можно сесть писать баян,
и я приму, и даже сяду,
облокочусь о гладь листа
большим и толстым... нет, о, Боже! -
пером конечно! (мысль чиста,
но с чисткой перебрал похоже...)
Сегодня будет мой рассказ,
(как и перо) не слишком краток,
о самом трепетном для нас,
что без купюр и без заплаток
нельзя вот так нести на суд
и наобум марать бумагу,
а критиканы пусть сосут
(пера чернилистую влагу)
и, уповая небесам,
возводят взгляд к небесной крепи,
но я там был и знаю сам,
что всем достанется по репе.
Да-да! Куда ни поверни,
любой стишок, новелла, повесть -
о репе пишутся они!
и я прошу не мучить совесть,
в чернильницу не сыпать соль
и не плеваться в телевизор -
местами гол любой Король
без Мастеркарда или Визы.
И если что-то вдруг не так -
в душе печаль и боль на сердце,
в кармане ломаный пятак
и предают единоверцы,
и мысли скачут из орбит,
забыв как выглядит орбита,
и зуб от "Орбита" свербит,
мечта компостером пробита -
то знай, мой юный падаван,
что даже крашеная чикса,
придя с работы на диван
и открывая банку чипсов,
скользя по кнопочкам Ти-Ви,
и засыпая под рекламу,
давясь от приторной любви,
что брызжет прямо из-под крана,
готова дом сменить на дым,
а яркость дум на детский лепет.
Но все записаны ходы,
и модератор баню лепит,
и всё летит в тартарары,
а жизнь не самый лучший препод -
всего лишь правила игры
покуда нас плюсуют в репу.
P.S. Дома, какие-то суки рубанули кабель, пропали телефон с интернетом. Телефон-то МГТС быстро восстановила, а инета все выходные не будет - корбина с билайном не слишком шевелятся. Возможно и часть следующей недели тоже инета не будет, так что, на комменты отвечаю только с работы. Не обижайтесь, если в выходные буду молчать. Я не специально :)
Хотя, есть кое что и из интересных новостей. В сообществе
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/community.gif){kind=small}
ru_stixoplet я вёл конкурс по новой схеме, которую сам и проработал. У неё, конечно, была куча недостатков, но и достоинств тоже куча. Самое главное достоинство было в том, что в голосовании принимали участие только сами авторы, по "кольцевой" схеме - каждый участник ставил баллы (от 0 до 10) всем остальным. Т.е. никаких посторонних в конкурсе не предусматривалось. Так вышло, что мой стих "Листья осенних книг" набрал больше всех баллов, но я взял самоотвод по совокупности причин - конкурс был закрытым, вёл его я, промежуточные результаты видел тоже только я, плюс наверняка, зная это, некоторые могли завышать мне оценку на балл-другой. В общем, чтобы совесть была чиста, я вышел из конкурса и доставил другим это удовольствие - победу :))Теперь стишата. Предупреждаю, в некоторых, местами близко к фолу :))
Оригами-2 (продолжение Оригами)
По японски, летать несложно,
благо, учит Япона-Матерь.
Замахнётся и... вложит в ножны
- "Что ж вы, братцы, несёте?! Хватит!"
на чистейшей славянской мове,
обжигая глаголом душу...
А журавлик летит в зимовье,
не желая глаголы слушать,
он далёк от вражды и злости
как далёк от морей и впадин.
У журавлика сломан хвостик,
и на клетках его тетради
проступает далёкий почерк,
и на сердце стучит упруго...
Он свободным быть очень хочет,
но летает всегда по кругу.
Словно бабочка вьётся к свету,
только свет должникам не светит.
Обернёшься, его уж нету,
будто не было в целом Свете.
Всё пройдёт
Хмурый бармен цедит виски,
утро сонное зевает.
До Нирваны путь неблизкий -
может вывезет кривая?
Может вызвонит бубенчик
на седле усталой птицы...
Тем, кто с небом не повенчан
поздновато суетиться -
резать дни линейкой ночи
на похожих и прохожих,
и на тех, кто "между прочим".
Всё пройдёт. И это тоже.
***
Когда враги, собравшись у ворот,
возьмут киркИ и прочие лопаты,
и запоют про "новый поворот",
про то, что Макаревич узурпатор,
и в тот момент, услышав в нотах фальшь,
и сбитый ритм в ушатанных куплетах,
я их прощу, как я прощаю фарш,
за то, что есть полтавские котлеты!
***
Жила была на свете кукла
вполне мила и хороша,
и было всё на кукле впукло -
глаза, и рот...... и лишь душа
была кругла как шар бейсбольный -
под стать для всяких Буратин.
Он не хотел ей делать больно,
но был процесс необратим...
Королева
Королева глядит в окно,
на ушибленный дует палец.
Королева сильна в блатном
и по фене вполне нормалец,
королева во всём права,
и даёт только строго в среду.
Я ей тоже порой вдува...
и ещё пару раз приеду.
Королеве не нужен муж,
и король ей совсем не нужен,
сквозь просветы небесных луж
остывает межзвёздный ужин,
млечный путь холодит хрусталь
на гранёном стакане грусти...
она любит во все места,
но меня
ни за что
не пустит...
Леди-Осень (был написан для
mym_kak_mym )Если щёки в огне, и пылают уши,
если взглядом смущённым ты водишь долу,
если в сердце гремят батареи с суши,
а шторма волокут в океан гондолу,
значит всё хорошо в этом странном мире,
значит всё в человеке красиво очень,
просто краскам простор нужен - неба шире,
а не холод безумной полярной ночи.
Значит просто душе твоей мало места,
если рвётся из глаз семицветной аркой,
значит ты человек из другого теста,
а не просто калач в упаковке маркой.
Если мало тепла, то добавить надо,
а не хватит - догнать и добавить снова.
Если слёзы моря наполняют ядом,
то душа может просто вскипеть от слова,
и от взгляда без слов закипают лужи...
может это лишь дождик осенний вовсе...
Ну, давай помолчим и посмотрим, друже,
как на окнах рисует нас Леди-Осень...
Блестит Луна предательски чиста.
И сколько по прошедшему не парься,
не вымолить у чистого листа
ни капли огуречного рассола.
Карниз, петля, записка на столе,
иллюзия, что важно быть весёлым,
на деле - лишь слегка навеселе.
Чужой сентябрь, как белая ворона,
вплетёт в полёт извилистости сна,
и лето вновь уйдёт непокорённым
изранившись о листья докрасна.
А жизнь длинна - семь пятниц на неделе,
и все как есть - две пишем, три в уме,
а сколько - и не счесть на самом деле,
покуда не истёк абонемент,
не вышел этот градус - мудрый Кельвин,
не вылезли Кулоны из орбит...
Записка, стол, и кто-то будет первым,
кто это мирозданье оскорбит.
Потом аншлаг и вечность на закуску,
и теснота небесных галерей...
Да что там, жизнь! - бездарно, мерзко, узко.
Уж лучше бы родиться поскорей...
но есть и третья - тонкая дорожка,
и так узка, что взглядом не видны
за ужином оброненные крошки,
но навострив стило и микроскоп,
сквозь тесноту орла и глупой решки,
душой пробившись, взяв с судьбы соскоб,
кромсая интегралы как орешки,
поставишь жизнь-монетку на ребро,
макнув перо в багрянистость заката.
И проступает в строчках серебро,
как день сквозь ночь, из зла растёт добро,
сметая прочь искус и низость злата!
