За точность цитаты не ручаюсь,
так как ходят разные версии прочтения.
Заглазелся в облака я -
шапкой оземь, сам в сугроб.
Ах! Такая-растакая -
всё смотрел бы на неё б!
По-над крышей, белой сдобой
затевает роспись день.
Хорошо - я твердолобый,
и поддатый в дребедень.
Выпиваю синь до дна я -
завечёрело свежо -
пой соловушка родная,
будто старенький Пежо,
пой и в сырь, и на сухую -
пой и белка, пой и пень!
Эй, баян, руби лихую,
только чуб не ерепень!
- Mood:
good
Поэтому помещаю его сюда. (Тема - "Неравная Любовь")
***
Природа не выносит пустоты...
Не вынести любви пустого взора,
взбираясь на семейные кресты.
Слова-хлысты - нательный крестик Зорро,
на всех любовях ставит жирный знак -
вербальный символ полной отбраковки.
Журавль в руке - вот вся моя казна,
и солнышко в лазурной упаковке.
Стряхни любовь как маску, не робей!
Кого бы мы полжизни не любили -
лишь кормим инфернальных голубей,
все чувства променяв на чахохбили.
Чтоб равным быть любви - родись мячом.
Его все бьют - знать, любят горячо!
И ещё один - экспромтик, из камментов. Впрочем, тема почти та же :)
***
Любовь и вожделение - равны,
но равенства значок не слишком ясен -
хороший конь не портит бороны,
смычок маэстро, Петин или Васин,
не всякой скрипке, стало быть, в фасон,
но струнам всем навек сладчайший пастырь.
Вот так и мы, сливаясь в унисон,
кричим друг другу яростное баста,
и всякий раз вернувшись восвоясь,
к невзрачной скрипке, бьём в истоме струны.
Крючок любви проглотит глупый язь,
в костре любви сгорит Джордано Бруно...
Непросто доверять себе-глупцу.
Любовь хитра - встречает по лицу.
Нету ни тем, ни мыслей.
Душит тоски напалм.
Звуки меж струн зависли.
В битве аккордов, гамм,
вновь побеждает хаос.
Падает снег к ногам,
чтоб веселей пахалось.
Мёрзлая давит дурь,
буквы сгребая в кучи.
В вихрях словесных бурь
сложно понять, кто круче.
Нет ничего. Совсем.
Не было и не будет -
(Гегель, во всей красе,
Кант и другие люди)
В этой кромешной мгле
таймер даёт осечку,
время дрожит в нуле
мёрзлым сверчком за печкой,
сверлит земной понтон,
будит в морях цунами.
Хлопотно быть китом,
Мир подпирать слонами,
течь ледяной рекой
в панцире снулых Арктик,
вечный храня покой,
чуть пробуждаясь в марте,
каплями прыскать сок
в вены морских течений.
Время стучит в висок
тысячей слов, значений,
тянет паучью нить,
ждёт слабины до дрожи -
нечего жизнь винить,
сущности множить - тоже.
погрустив о том, об этом,
в огороде мяч стирали.
Тёрли строго по спирали,
по параболе и дугам -
занимали друг за другом.
Очерёдность подкачала,
начинали всё сначала.
Тёрли мылом и картошкой,
клюшкой, плюшкой, мышкой, кошкой,
тёрли свёклой, тёрли репкой,
посыпали перцем крепким,
возмущённые девчонки
поливали из бочонка,
а ребята-лягушата
поливали из ушата.
Сами вымокли до нитки
от такой несносной пытки.
Тёрли кругло, тёрли плоско -
не смываются полоски!
Что же делать, кто тут знает?
Что за грязь такая злая?
Тут калитка отворилась -
кто пришёл, скажи на милость?
Это маленький Серёжа
помогать примчался тоже.
Тёрли вдоль и поперёк,
но соседский Игорёк
присмотрелся, да как вскочит,
захохочет - нету мочи!
Что за шутки, что за смех? -
мяч же наш грязнее всех!
Кто догадлив и смекалист
вынимай из носа палец!
Не способен карапуз
от полос отмыть арбуз!
Для дяди Билла гнуть лапшу не ново -
седьмая нахлобучена печать,
как шапочка душевного больного.
А мне легко! Я клал на Майкрософт!
Я верю в Линукс северной закалки!
Мой код души, открытый для красот,
терпеть не может истин из под палки,
где каждый юзер - раб чужих идей,
где места нет любой свободе слова.
Закрытый код рождён не для людей,
там каждый байт - аборт патента злого,
а что ни бит, то вирус да троян,
и трафик их разносит через кряки,
там жаждой денег хакер обуян,
а коммерсант с улыбкой сеет враки.
Но если ты не можешь без лапши
и некуда девать наличность кровных,
тогда садись, устройся и пиши,
старайся чтобы почерк вышел ровно -
"Мой милый Гейтс, мой дедушка, мой Билл!
Пришли на Новый Год мне сервиспаки!
Я всем скажу, что я тебя любил,
а то, что Файерфокс - совру, мол, враки...
Я всё стерплю - и Ворд, и Аутлук,
я знаю толк, я жертвую во благо,
Эксплорер я намажу на каблук,
а сырость нареку священной влагой,
мой добрый Гейтс, я бешено устал
от глюков и борьбы на грани смерти,
я каждый день апгрейжу свой металл,
а он всё тормозлее, уж поверьте...
Вчерась играл и полреестра снёс,
ведь игры - зло, а значит мне не лгали.
Я твой навек, мой сладкий, сладкий босс!
А всякий Линукс нужен мне с фига ли?
Но есть вопрос. Один, всего один!
Меня он гложет, душу рвёт на пункты...
Скажи, о Билл, мой славный господин -
когда же ты нам купишь, гад, Убунту?!"
Короче, мелочь пузатая.
Муза Января (сонет)
Приди приди, о Муза Января!
Я жду тебя, мой ангел быстрокрылый!
Уже стоит, короче говоря,
поллитра... чтоб рассудок заискрило.
О нет, о нет! Пожарников долой!
Ведь эти искры тушат не брандспойтом -
я приберёг для милой под полой
намного актуальнее чегой-то...
Давай! Давай свой трепетный стакан,
покуда разрешают пить нам власти,
чтоб краски заиграли по рукам
палитрой окончательного счастья.
Столкнём бокалы, выпьем за Муму -
негоже быть счастливым одному...
***
Не надо трудно жить! -
душе положен отдых
от мелочных забот
и давок городских...
Держи штурвал, держи!
Ходи в штиблетах модных,
бросай тоску за борт
и смейся по людски!
Заточены ножи
в слезливых сериалах,
а мы всегда не в такт,
вне счастья на века,
Держи штурвал, держи!
сквозь буйство нереала...
Хотя бы просто так -
жизнь ценит простака...
***
Стихи негоже прятать в стол,
как будто в водке прятать душу...
Пиши о сложном, о простом,
и злопыхателей не слушай.
Доверься Музам и дерзай -
путь вдохновения прекрасен!
Поэт ведь в чём-то - дед Мазай,
а критикакерам - Герасим...
***
О нет, о нет!
Пароль, логин -
мой талисман,
моё богатство!
Под звон монет
скакать нагим,
как графоман,
стихом ругаться,
и в одночась
забыть про всё? -
как жил осой
в краю далёком,
жужжал, лучась,
кусал Басё...
а он, босой,
придумал хокку.
Ночь с поэтом
Всю ночь с поэтом дуть на чай??!!
Всю ночь с поэтом...
Поэта как не приручай -
он всё об "этом".
Поэт ведь тоже существо
с влюблённой рожей.
Все мужики конечно сво...
но бабы тоже.
Поэт не терпит толчеи,
надутой фразы.
Не нужно с ним гонять чаи -
целуйте сразу!
Родина
А где-то есть ещё страна -
там тоже чтут Япону Матерь,
морепродуктов - нихрена,
покой да тишь в военкомате,
артели, школы - все "стоят"...
(вот с этим там ништяк по слухам),
и в плеске утренних Наяд
там нежно шепчется - "Пир Духа..."
***
... вот и нечего этой Москве
посвящать задушевные фразы.
Не ровён... обвинят в волшебстве,
да замочат под рёв унитаза.
Бело-сине-краснеет табло
туалета в плацкартном вагоне -
"запертО", "занятО", "забаблО" -
эту тройку никто не догонит!
***
Уснул монитор... На работе сидю -
не нюхал ни хлеба, ни сыра.
Не надо нам снега - мы рады дождю!
(поэтому в строчках и сыро)
А если сквозь сон наметёт снегопад,
накинув морозную шапку,
я тут же из снега нажарю купат -
друзьям накидаю в охапку!
Пионэры
По ночам все кошки - Сэры,
а точнее - все коты.
Ну примите в Пионэры
Вы меня для красоты!!
Буду рыскать по кварталу -
добывать металлолом.
Пионэров меньше стало,
кто остался - пацталом...
Вьётся, вьётся галстук красный
словно пламя на ветру...
Не хотите? И напрасно!
Я тогда стишок сотру!
трагедии произошедшей 1-2 февраля 1959 г. с туристической группой Дятлова в районе восточного склона горы Холатчахль (Холат-Сяхыл, по мансийски - "гора мертвецов", где в глубокой древности, по преданиям, погибли девять охотников-манси). Никто не знает, что именно случилось с туристами на самом деле. Спасатели нашедшие палатку на склоне горы, обнаружили её разрезанной в нескольких местах изнутри. Внутри палатки были разбросанны вещи дятловцев, в том числе верхняя одежда и почти вся обувь. Вниз, на протяжении 300-500 метров тянулись цепочки следов разутых ног, преимущественно в одних носках. Почему туристы так спешили никто не знает... Все девять человек погибли, несмотря на большой опыт таких походов. Окончательная причина смерти - замерзание, но самое непонятное, что у каждого из них были травмы разной степени тяжести, а у троих - необъяснимые и смертельные. История немыслимая и страшная, а количество версий произошедшего зашкаливает. Скорее всего эта тайна неразрешима... по крайней мере сейчас... Настоятельно НЕ рекомендую читать на ночь...
http://droid-c2h5oh.livejournal.com/6851
http://www.sudmed.ru/index.php?showtopic=5
http://stalker-ufo.narod.ru/HTM/bibliote
Десятая симфония пустоты
Как вы там? - девять со странным взглядом. Впрочем, посыл смешной...
Годы бегут, а всё так же рядом время звенит мошной,
люди играют в семью, работу, копят нехитрый скарб,
так и живут, и всё ждут кого-то... Всех переждёт тоска.
Тайна всегда остаётся тайной, сколько с собой не спорь -
вечный анамнез, исход летальный, лучшая в мире хворь.
Как там лежится? Не жмут ли плиты? Плесень не очень зла?
Быть посему, если с жизнью квиты - прочит печать числа,
смотрит овалами фотографий, молча, мол - кто такой?.
Сложно помыслить о большем штрафе. Девять. Заупокой.
Там, где нас нет - хорошо. Не так ли? С нами - всегда беда.
Горные духи пекут пентакли в мраморной толще льда.
Иглы снежинок звенят по фирну, жалит осиный рой -
алчет добычи во мгле кефирной - Эй! Отзовись, Герой!
Горы диктуют особый почерк, тычут на тучи взгляд,
небо изранив до белых точек, звёздами землю злят.
Холод пронзает анабиозом, крик обращая в лёд,
бьют каменелые мысли оземь, сердце по рёбрам бьёт.
В мёрзлой палатке народ не робкий, горы почти как дом.
Ужас любого швырнёт за скобки, взгляд нашпигует льдом,
потусторонним умоет ядом, в разум зальёт свинец -
вдевятером здесь нельзя быть рядом - сны здесь в один конец.
Мечется тенью вокруг палатки призрак пустых глазниц,
ужасом слепит мертвенно-сладким, тащит рассудок ниц,
сгустками света скользит по склону, множа тревоги жар -
в сон прорастает цветком паслёна жертвенный клык ножа.
- Сколько вас, сколько? - упрямит ветер, вьюжа тугую плеть,
спят мертвецы, не спешат ответить, силятся уцелеть,
тонкий брезент - ненадёжный способ, жалость слезой кровит...
Сон - это тоже живая особь. Самый опасный вид.
- Знаешь, дружок, что такое Ужас? - три умножай на три.
Снег - не карман, сбережёт не тужась всех, кто лежит внутри,
там, глубоко, у закрытой двери сонных проёмов глаз,
сами в себя неохотно верят, падая в тёмный лаз.
Тусклая лампочка в коммуналке, в ванной журчит вода,
щётки, шампуни, кирпич мочалки - прочая ерунда.
Струйки скользят по размякшей коже, шумный дремотный звук,
мыслесплетения рвут до дрожи, валится всё из рук,
тянется в прошлое паутина, в тайну на Холатчахль -
так безнадёжно, неотвратимо... Выскоблит воск свеча,
выпьют тентакли Мансийской Жути лакомство нежных душ -
с вами, ребята, никто не шутит. Зомби, на выход! Туш!
Дальше сюжет не настолько ясен - к лесу, по склону, вниз,
Жуть разбирается в свежем мясе - девять глотков на бис,
бешеным рёвом гремит по венам жгучий адреналин,
страх не бывает обыкновенным, Ужас неодолим.
Лютой улыбкой квадратной пасти скалится Сорни-Най,
каждый по своему верит в счастье. Девять. Запоминай.
Брошены в спешке ботинки, шапки. Ноги в одних носках...
Ветер качает бредущих шатко, в бельмах глазниц тоска,
некогда падать и звать на помощь, голос не голос - хрип,
мёртвый турист, инфернальный овощ. Блюдо, на вынос! R.I.P.
Ванна остыла, осела пена - надо открыть глаза.
Страх убивает нас постепенно, в разум скользит шиза,
мечутся тени за тонкой ширмой полузакрытых склер -
ад воплощений, инфаркт обширный, вкусной души эклер.
Нет больше тёплой воды из крана - в колкой метельной мгле
холод и боль, лучевая рана. Зрение, пульс - в нуле,
каждый по своему встретит утро кратким привет-прощай.
Небо окрасится перламутром, звонких ветров праща
солнце забросит над перевалом. Лампочки вздрогнет нить...
Сон - ненадёжное покрывало, сложно в нём жизнь хранить.
Там, где нас нет - неплохое место, просто туда нельзя.
Жизнь суматошит от ларго к престо, музыкой слов скользя,
сгладит углы, окантует грани, водки нальёт в стакан -
нечего думать о всякой дряни плюшевым простакам.
Там, где нас нет - не фигура речи бродит из уст в уста,
время, увы, бессердечно лечит фразой, что жизнь проста.
Сводит с ума ледяной каёмкой фото далёких дней.
Там, где нас нет... Запредельно ёмко. Издалека видней.
Всё происходит в едином ритме, в прошлом, и там, и тут,
словно безумие говорит мне чем этот снег метут,
рвётся звонком полуночной трели в трубке истошный вой,
мёртвые просят, чтоб отогрели тех кто ещё живой,
в почту дублируя мутным фото дьявольский репортаж -
от перевала до эшафота всюду рукой подашь.
В аську стучится настырный дятел - хаос, обрывки слов,
смысл утопает в холодной вате, словно в воде весло,
в сонную пропасть летят фонемы, древний гортанный ряд...
В эти секунды живые немы - мёртвые говорят.
Громче и глубже саднящий кашель бритвой скользит на дно,
вены запутались в красной каше, в ванну пролив вино,
воды туннеля уносят льдины к свету иных планет...
Вдесятером мы непобедимы - там, где нас точно нет.
Поздравляю всех с наступающим Новым Годом! Прошедший год у всех был разным... Пусть наступающий в чём-то будет одинаковым... Желаю всем любви и счастья, светлой радости, гармонии во всех сферах. Пусть ваши близкие поймут наконец, какие вы все замечательные и неповторимые. Желаю вам удачи и процветания! Надеюсь, в будущем году нас ждут самые яркие и радостные события.
(Что написалось, то написалось)
Новогодняя сказка стучится в мой дом -
я ведь сказочник тот ещё, как ни крути.
Если в Деда Мороза ты веришь с трудом,
плесневея в болоте домашних рутин,
если ждёшь вдохновенья меж каменных плит
мегаполиса алчного, в глотках метро -
одиночество выгрызет, испепелит,
алкогольным напалмом сжигая нутро.
А затем, а затем, в этом затхлом краю -
ты заброшен и пьян, одинокий Герой...
Я тебя в зеркалах иногда узнаю,
разминувшись при счёте на первый-второй.
Нам вдвоём не впервой совладать с новизной,
Новый Год - необычный Ньютонов бином.
Я забыл своё имя, я чей-то связной,
я пытаюсь отмыть эту тайну вином,
я всегда жду гостей и всегда одинок -
даже ёлка стремится меня подколоть,
день за днём я гляжу на блестящий клинок,
искушённо вонзая в колбасную плоть.
От бушприта до грота, взбегая на ют...
Где-то там, в глубине океанского дна,
есть единственно верный для сказки приют.
Только жизнь, как и смерть, ни на что не годна.
Проходите друзья, не стесняйтесь! За стол.
Наша сказка ревнива, не терпит измен,
где-то там, в толчее, в этом чувстве шестом,
я забыл под кустом виртуальный безмен.
Наши чувства не терпят проверок и лжи,
и безменом их трудно поверить на вес,
вот придёт Дед Мороз - ты ему покажи!
Он мастак до великих и нужных чудес...
Мишура серебрит перекошенный ствол,
от китайской гирлянды утерян пароль,
я под ёлкой засну, я сражён волшебством.
Я бессмертен как древний эльфийский король.
в квартире дома дробь один,
влачил свой быт волшебный кролик,
доселе жив и невредим.
Бухал по пятницам и средам,
а в воскесенье - натощак.
Один стакан перед обедом,
и дальше... мух не счесть во щах.
Пол ночи бил по батарее,
и в караоке был силён,
от водки делался добрее,
а в зеркалах, ну просто слон!
Не кролик - тигр, пантера, буйвол!
И музыкален и речист,
но трезвый - становился буйным,
и мрачно-злым, как трубочист.
И так бы шёл спектакль и дале -
соседи выказав протест,
пошли в дурдом ковать медали,
а может бронь на алкотест.
Короче, "белочка" назрела,
но бедный Йорик тут воскрес,
метал то вантузы, то стрелы,
орал кому-то "вот те крест!"
За ним пришли. Хвосты, копыта.
Воняло серой Ив Роше.
Хотели сделать шито-крыто,
а вышло просто... ну ваще...
Ведь черти оттого рогаты,
что кролик время не терял -
лежа пластом, как аллигатор,
незримым духом лез в астрал,
оставив рюмки да бутылки
в привычной бытности земной.
А там, в аду - любовник пылкий,
чертиц ласкал как заводной -
лизал хвосты им, гладил ножки,
по попкам шлёпал не со зла,
а так, от страсти, понарошку -
в аду полюбишь и козла,
хоть чёрта в лифчике железном
и с раскалённой булавой.
Врачи твердят, мол, неполезно
страдать без жизни половой.
Пока наш кролик развлекался,
там, на земле, в лесной тиши,
сцепились черти словно пальцы,
над пьяным тельцем без души.
Там шум и гам, раздор и драка -
единства нет среди чертей,
поскольку все созданья мрака
страдают скудостью затей.
Один вопил - "в котёл засранца!"
Сожрать живьём хотел другой.
И словно два протуберанца,
кто жёг глаголом, кто ногой,
а кто отросшими рогами
другого тыкал промеж глаз.
Они ведь не были врагами,
не станут завтра ни сейчас.
Но что за срам на лысый череп?
Откуда выросли рога?!
А дело шло уже к вечере...
В аду, раздевшись донага,
чертицы прыгали по углям
в пуху от кроличьих ушей,
и животы их, став округлей,
несли ушастых малышей.
Вот так, зарывшись в срочном деле,
забыв мохнатых страшных жён,
про ценный мех недоглядели.
Весь мир недугом поражён!
Не только черти - им с рогами
висеть и впредь в любом панно,
но те, кто чёрту помогали -
кто после водки пьёт вино!
| Душа, сама - алтарь. Алкает жертвы новой. Луна блестит подковой, неистово, как встарь. Мерцает водоём несчитанных созвездий в немыслимом уезде - что видим, то поём. А Солнца блин незрел, в морях ласкает спину, и я когда-то сгину от этих жарких стрел, от терпкого питья, от мягкой блинной корки... И свет бывает горьким под музыку нытья... |
Вкус Нового Дня
Если год завершён, и снежинки ни в счёт,
в лунном свете, растаяв, согреют ладонь -
значит время и вправду куда-то течёт,
сколько глупых стишков про весну ни долдонь.
Сколько лет ни мотай - каждый год всё новей -
нас непросто по жизни сломить новизной,
мы с тобой, стихотворец, единых кровей
и навылет изранены рифмой сквозной.
А пока веселится в крови алкоголь
и шипучим оттенком подёрнулся взгляд -
пусть несётся сквозь времечко кто-то другой,
если вспышки фейрверков часы не спалят.
Там, меж строк зазеркалья - покой, благодать -
в этом театре, с балкона размеренных дней,
высоко только тем, кто пытаясь летать,
с каждым кругом на год становился бедней.
Новый Год на носу, как стальные очки -
обнаглевший диоптрий морочит глаза,
а мы пьём через край лунный свет. Дурачки.
А про солнечный блин нам никто не сказал...
Вчера победил в одной из номинаций конкурса на тему философской лирики в блоге Ксении Корчагиной
Это из серии тех конкурсов, что проводятся в сообществе "золотая строфа"
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/community.gif){kind=small}
zolotayastrofa Вроде бы он имеет к ним какое-то отношение, хотя в "строфе" своя серия. В общем, хрен знает... Победил и победил... Выложил туда "Девять жизней Короля". Давно хотел пристроить этот стих куда-то - вот, выдался случай :)) Огромное спасибо всем вам, друзья, за ваши голоса! Я как-то пропустил само голосование, ибо стих кинул туда в последний момент, а потом завяз в делах и забыл про всё это. И никаких ссылок и призывов не делал. Впрочем, так даже интереснее вышло :))
Тем не менее - то ли морозная погода, то ли куча свалившихся дел и забот, то ли ещё что-то, но депресссуха какая-то отчаянная нынче пошла...
и чуточку его потом доделал...
Подходит год как спелый каравай,
раскрасив день цукатами веселья,
повсюду слышно взрослое - Давай!
и звон фужеров - счастья новоселье.
Давай, давай! Но чуточку позжей...
сейчас - облёт, дежурство по планете.
Везу мешок резиновых ежей -
пускай подаркам радуются дети!
Блестит мороз на белой бороде,
стучатся в окна крыльями снежинки,
и всюду смех... практически везде
веселья быстроглазые ужимки...
Потом до дома. Выпущу коней
пастись на бледных нивах лунной пашни.
Будь ваша жизнь счастливей и ровней -
вы б мигом отпустили день вчерашний...
Проходит год, и новый календарь
пестрит как новорожденная ёлка.
- А ну, Мороз! Как следует ударь,
чтоб зазвенела лунная каёмка!
Давай же! - в круг трескучего костра
подманим Муз, разлив глинтвейн по кружкам -
согреем сердце детям и игрушкам,
чтоб сказка не кончалась до утра...
Среди всех ледяных стихий,
снежных гор и глубоких впадин,
память мира хранит стихи.
Сочиняли чужие дяди
для молоденьких милых тёть,
согревая их сердце взглядом.
Наши судьбы хранит Господь
и велит быть друг с другом рядом.
Наши мамы для наших пап
не жалели ни слов, ни ласки...
Нелегко быть рабом шипа,
если розы лишь только в аське,
в чёрно-белой прогорклой мгле
фотографий в картонной рамке.
Жизнь в яйце, будто смерть в игле,
расцарапала память в ранки.
И всё дальше от этих мест
семенит эта чудо-птица,
перекрестие - тоже крест,
если в небе вдвоём ютиться,
приникая строкой к строке,
в патефонном трескучем вальсе.
Ярче блеска земных ракет
мамин слог со слезой сливался.
Ноет сердце - мурашкин дом,
колошматит то в жар, то в холод,
вспоминается всё с трудом.
Даже если ты вечно молод,
даже если ты стар и мудр,
даже если сплошное "если" -
от потоков словесных пудр
очень просто свалиться в кресле.
"Жили-были" - такой сюрприз,
и одежда не по погоде -
это время нас тащит вниз,
и само в никуда уходит,
хочет выжать нас под стекло,
будто в темь гробовой кабины...
Нам в любых временах светло -
там где пишут стихи любимым.
Блоха сидела.
Бесплатный сыр окостенел
в борьбе за дело...
Лупили тапки об хитин -
всё мимо, мимо.
Любой сюжет предвосхитим
как пантомима.
Текут чернила по рукам
(а может сопли) -
прекрасен тонус дурака -
зашкалил Доплер.
Глазеет полупроводник -
копит придирки,
на электроны ставит фрик,
дурак на дырки,
стаканы гранями об стол
и даже ниже.
Простое мыслит о простом -
не едут лыжи.
Двуликий Вантуз Трисмегист
надел калоши,
и припустил - поберегись
родной хороший.
Спешит спешит автопилот
меж сонных улиц...
Но Шишел вышел из болот,
и все проснулись.
На дурака не нужен нож,
лишь нужен веник.
Он будто в зеркале "апож",
как щель для денег.
И сколь болезного не мой -
не вымыть дури...
А мне лететь ещё домой
на Снип-Снап-Снурре...
"Наше Солнышко скуксилось, руки в брюки, закатилось за дали, других ласкает.
Не отыщешь сюжет в развесном урюке, сколько б дымом не стлалась молва людская,
сколько шар ни крути - посечёт углами, будто клич графомана "ни дня бесстрочья",
прорастают не всякие слоги в хламе, если день ото дня круговерть сурочья.
А художник бросает природе вызов, заплетая реальность в мазки фантазий.
Он не может стерпеть, до предела вызрев, (в поднебесье паря на воздушном тазе)
отсырелые маски на скорбных лицах - не хватает в палитре ультрамарина.
Даже дождь начинает на небо злиться, семицветьем нахмурясь неповторимо,
исхлестав все тропинки на талых картах обветшалых патчворков снегов и топей.
А художник грунтует холсты с азартом, высекая Миры из кубастых копий,
он стоит на своём, хоть бывает тяжко - акварели текут от площадной брани,
он хохочет в стакан и дымит взатяжку, укоряя кого-то в картинной раме,
он берётся за кисть, и плывут драккары, горделиво вздымая драконьи пасти -
все Миры создаются таким макаром, но немногим везёт на акрилы счастья.
Дефицит превратил все задумки в прихоть, под тотальным контролем хиреют музы.
Стали реже дышать и скромнее пыхать, все желания слиплись в "пожрать от пуза",
но и в этой теснине тотальной слежки есть пустые пространства на тёмном фоне -
бесконтрольно в ферзи пролезают пешки и в колбасных цехах исчезают кони,
и другие фигуры живут не тужат - гороскопы решают, шуршат по блогам,
только - восемь на восемь, ни клеткой уже... - да и это освоить дано немногим.
А художник таит в бороде ухмылку, словно кукиш в кармане изящно прячет,
он таскает в столовых ножи да вилки - просто жить в этом Мире нельзя иначе,
ну, а в том - что ложится на холст под крышей и вдыхает осеннюю свежесть ночи,
бродит кот по цепи, от ученья рыжий. Только врать по-людски, за еду, не хочет.
Там по небу снуют золотые рыбы - наши мысли читают, ворча за чаем.
Там любые желания - сразу в прибыль. Жалко, кот мурчаливый необучаем.
Нам с тобой в этой сказке покой заказан... Под слоистой гуашью небесной плёнки
мы бежим, спотыкаясь, за лунным лазом, раздвоясь на себя и себя-ребёнка,
мы возводим слова с театральной спесью и меняем привычки как в эстафете,
всё глядим и глядим в эту дырку бесью, друг на друга, как в зеркале, в лунном свете.
Строим рожицы, дуем на пыль галактик, будто в линзу глядим в звезданутый купол -
сценарист не уснул на последнем акте, просто цирк обветшал, а в буфете скупо.
А на той стороне, безо всякой меры, молоком по стеклу водит кистью кто-то,
рассыпая созвездия Гвиневеры по спиральным туманностям Ланцелота,
упражняясь на струнах тончайших линий, выводя консонансами наши лица...
- Не пугайся - огонь лишь на ощупь синий, а на вкус - поцелуй, мудрено спалиться!
- И для нас там найдётся кусочек краски?
- Нам с тобой ещё вечность по звёздам топать...
........................................
........................................
........................................
........................................
ОГЛАВЛЕНИЕ
[Солнце]
[Мольберт]
[Полсказки]
[След огня......неразборчиво......всюду копоть...]
Извиняюсь перед теми, кому не отвечаю. Знайте, я вас не игнорирую. Похоже, это нас всех проигнорировали...
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
zereall всё не было и не было, и мне показалось, что с ней что-то не так... то ли жизнь закрутила, то ли на душе кошки скребут, или что-то в этом роде. Написал для неё стих в комментариях. Написал, особо не думая. Ей понравилось, чему я очень рад :)У тебя депрессуха, Аня... Я же вижу, прости мне, вижу. Есть слова - хуже водки ранят. Хуже смерти разят они же. А пока, нет ни слов, ни звука - ничего нет, и даже тише... Ожиданье - такая мука, хорошо хоть никто не слышит. Хорошо - не слышны удары, когда череп разносит стены, счастье нам не даётся даром - для всего здесь найдутся цены, обесценилось только слово, хоть проси на коленях, молча... серебра не бывает злого, а молчание глазом волчьим, золотым ослепляет светом, отрезвляет пожар пощёчин. Я когда-то писал об этом, но забыть бы... Мечтаю очень. На часах десять с лишним. Близко. Зацени красоту момента! Извивается василиском онемевшая вмиг френдлента - каменелая тень процесса созерцания чьих-то судеб... Ну давай же, давай, Принцесса! Поднимайся, больней не будет! Грациознее держим ногу, подбородок прямей, чуть влево - Королев не бывает много, если в сердце ты Королева, если взгляд твой исполнен страсти, чуть прохладней чем ночь и небо - твоё сердце нельзя украсть им, словно чёрствую корку хлеба и залезть невозможно в душу, как в поверженную Пальмиру - твой пожар навсегда потушен, чтоб случайно не сжечь полмира. Королей не бывает много, и поэтов - раз два и... мимо... Под ногами шуршит дорога, если сердце неутомимо, если рвётся из горла песня - льются сами слова наружу. Королём быть неинтересно, а поэтом - ещё быть хуже. Лучше стать... хоть верховным Магом! Вот, пожалуй, стезя по чести! Благо есть и перо с бумагой, сочетаясь порою вместе, заискрятся потоки света, всем гостям наполняя чарки... Где-то там зеленеет Лето, где-то там на душе не жарко...
"И в череде идущих быстро дней,
Я так хочу, чтобы любви моей
Он добивался каждый день, как приза.
А я его любви, ведь я люблю сюрпризы."
Людмила
stolyarova Отлично всё, но лишь на первый взгляд...
Пожар любви поддерживать цветами?!
Недаром старожилы говорят -
"ржавеет не любовное татами",
а истинность оплавившихся чувств
в горниле переполненной парадной.
И я по этой теме прокачусь,
билета нет - признАюсь... Ну и ладно.
Симметрия! На ней стоит весь Мир!
И я инерциально в ней покоюсь.
Примерно, от полудня до восьми,
любовь слепа - затягиваю пояс,
надеясь на ответный разворот -
любить неинтересно всухомятку,
но чёрт ведь этих женщин разберёт -
люби их и смакуй, как шоколадку!
Ну кто видал, чтоб чёрный шоколад
(а может, что неважно, даже белый)
в любви горел, любовью был крылат?!
- "Никто. Никто!" - шептался хор несмело.
- А может, он сгорает от любви?
Хрустит обёрткой, клеится к прохожим? -
"Шерше ля фам", и даже "се ля ви"...
любви тут нет, ни капли непохоже.
И так всегда, сюрприз сюрпризу враг,
не склеить чувств одной лишь пантомимой...
Увидел дудку? Пляшешь? - Сам дурак!
Но хуже, коль дурак неутомимый!
В любви нет дыр, как в плавленных сырках,
любовь слепа, ровна для всех и сразу.
Неважно, кто вас носит на руках,
поутру вам подмигивает глазом,
сюрприз Гермеса Трисмегиста в том,
(в любой любви всегда полно сюрпризов)
коль сами вы не чёрте-что с хвостом -
что наверху, то в точности и снизу!
Ссылки на конкурс в обратном хронологическом порядке:
http://conspiransa.livejournal.com/6075
http://conspiransa.livejournal.com/5952
http://conspiransa.livejournal.com/4183
http://conspiransa.livejournal.com/4127
Не буду лукавить, для меня это мега-достижение, учитывая, что стихи я пишу ровно столько же времени, каков возраст моего блога, то есть, где-то полтора года. Были конечно же какие-то ранние попытки, но все их можно перечислить по пальцам одной руки, только вот пальцев на это жалко :)) Так что не будем :)
Золотыми лауреатами в номинации "поэты", (кроме меня, в алфавитном порядке) стали:
borkhers Борис Херсонскийizubr Аля Кудряшеваmousss Мария Хамзинаnostradamvs Тим Скоренкоpristalnaya Елена Касьянrhyme_addict Александр ГабриэльНикогда и ни в каком сне не мог представить себе, что окажусь в одном списке, в одной компании с этими людьми! А согласитесь - компания-то просто изумительная :))
Конкурс начался летом и закончился только что. Вначале (летом) было выдвижение всех подряд в своей номинации. Народу была куча! Огромная куча! Затем, жюри оставило длинный список на голосование, уже в результате которого образовались золотые и серебряные лауреаты. Я стал серебряным, что уже тогда меня сильно порадовало и удивило. Сердечное спасибо всем, кто проголосовал за меня тогда - отчасти благодаря вам я тут сейчас пишу буквы :) В суперфинале схема была другая. Оценивался какой-то один, избранный пост (стих, в данном случае), по желанию автора. Я выставил туда "Morrowind" и так уж вышло, что он получил очень высокий балл. Да что там скромничать - максимальный из возможных, как мне шепнули на ушко. :) Жалко, что ничего подобного у меня давно уже не пишется... жизнь закрутилась в другую сторону, нет времени просто ни на что, но самое главное, нет нужного настроения, хотя есть мысли, и хорошие темы болтаются в голове (раньше было с точностью до наоборот :) Всё больше пишутся какие-то "отношенческие" стихи... Думаю, это временное явление. Всё пройдёт, и это тоже. Всё наладится, устаканится, найдёт своё стационарное состояние... главное себя не терять, как поётся в известной песне. О песнях позже будет отдельный разговор ;) Читаю литературу по ударным и осваиваю бас-гитару...
Пользуясь случаем (а хрен его знает, представится ли ещё подобный случай?) хотел бы выразить признательность некоторым людям - организаторам этого конкурса - Алине
conspiransa , Юрию zmoj и всем остальным, кто благодаря... , а может и вопреки..., прилагая титанические усилия тащили на себе это мероприятие... Ещё, спасибо всем тем, кто меня поддерживал морально, вселял уверенность и оптимизм (хотя это-то как раз я сам в кого угодно вселю :)) Спасибо моим друзьям и просто всем, кто меня просто читает время от времени. Спасибо некоторым сетевым поэтам и людям, которые повлияли на меня очень сильно. Спасибо!резко как-то написался экспромт...
Этот снег... он идёт уже слишком давно -
все ладони в невидимой вате...
Я сижу за столом, надираюсь в гавно,
чтоб хоть чуточку стать виноватей.
Белый снег, как крахмал, серебрит воротник
и ложится на грудь серой плёнкой,
он, как накипь, на каждое сердце приник,
не щадя ни отца ни ребёнка.
Этот снег, словно пыль марсианской тоски,
в каждой щели копится пластами,
далеко далеко, все, кто были близки,
в зеркалах отражаться устали.
Я такой же как все, только верю в стекло,
пригвоздив свой портрет к амальгаме,
моё время и здесь, словно снег, истекло,
словно капли лежит под ногами.
Этот снег на душе, словно бездна веков,
осыпается тонкой порошей...
Не случайно, любовь отогреть нелегко
если ты ни плохой, ни хороший.
